Pensieri

Pertenço a uma pequena raça, a dos que ainda acreditam que vale a pena fazer loucuras por amor. Não, não sou lírico nem falo de excentricidade, mas sei que o que verdadeiramente importa deve ser vivido de forma invulgar. Será que ainda há gente como eu?

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Duzentas mil visitas. A maioria para ver as imagens, a restante de amigos que por aqui passam. Que dizer? Voltem sempre, o Exacto não tem assinatura! Um grande abraço a todos!



One small step for a man, a big illusion for a blogger!

Açor

Deixei os Açores para trás, mas não haverá memória que eu esqueça!











Nota: Comentem vocês... eu ainda estou a gozar o momento!

Intimissimi

Se o meu olhar pintasse
o que as lágrimas escondem
num azul que me sentisse,
admirava-te em vermelho
para que o arrojo me tomasse,
se o olhar pintasse…

Cobria-te de amarelo
em movimentos sem sentido,
e se dos reflexos enganasse
o desenho num sorriso,
não era logro que me alegrasse,
se o olhar pintasse…

Não há verde que me chegue
neste olhar que se perde,
e se no meu encontrares
as cores que procuras,
dá-me o verde que faltasse,
se o olhar pintasse…

Escolhas

A vida é uma coisa simples; nasce-se e morre-se! Há quem aproveite o que lhe sobra, mas a maioria passa pela vida sem saber bem porquê.

De facto, à excepção do início e do fim, tudo o resto é escolha. Essas sim, determinam o desígnio do homem. Contudo, escolher obriga a pensar, a decidir, a preterir opções em detrimento de outras. Obriga não menos vezes a sofrer, a trocar o certo pelo incerto, a colocar as perguntas incómodas.

É fácil fugir dos problemas criando dificuldades, evitando soluções. Mais simples ainda, e conveniente, é delegar nos outros o que se receia assumir.

O homem é um animal de hábitos, fora da rotina só há risco para sonhadores. São os inconformados que conquistam a vida, os únicos que podem dizer que a felicidade não se bafeja, constrói-se!



— Podes dizer-me, por favor, qual o caminho que devo tomar a partir daqui? — perguntou Alice.
— Isso depende muito do sítio para onde queres ir — disse o Gato.
(Alice no País das Maravilhas)

Momentos

Prefiro filmar, a beleza desta ilha requer tridimensionalidade. Contudo, não resisto a fixar alguns momentos; quem me pode criticar?



Praia da Fajã. O CP Valor continua por desmantelar, o mar não é complacente…



O cansaço deitou-o; ferido de morte o navio desistiu…



Evidência…



A ternura…



O refúgio…

Retrato

Faial! Encontro-me no paraíso há 2 dias. A surpresa é constante, basta andar por caminhos impossíveis para se ver mais uma cratera, para se descobrir mais um detalhe. A moto responde aos meus pedidos, galgo trilhos escorregadios cheios de cascalho fino. Aqui e ali vêm os pequenos sustos mas nada demais. De repente o insólito, um cavalo sem arreios mira-me de frente no meio do caminho. Majestoso, num castanho de pêlos rebeldes, não se mostra ameaçador. Avanço e ele generosamente cede-me o caminho como se percebesse o meu deleite.
O Céu azul recorta a ilha com uma claridade estonteante. À distância do canal levanta-se imponente o Pico. Mais atrás, deitado, descansa S. Jorge. Estou no topo da ilha, só, com a companhia de uma brisa que é bem-vinda. Uma solidão assim vale ouro e eu não desdenho o que a vida me dá!



A minha foto do Pico do mundo!

Ó Pá!

A Sonae lançou uma OPA hostil sobre a PT, o maior grupo português. Arrisco a análise por entender que nem tudo o que luz é ouro.

Depois de Alfredo da Silva, que fundou o grupo CUF, nunca houve em Portugal um verdadeiro self-made-man. Tivemos grandes empreendedores, é certo, mas ninguém que do nada criou um império. O pós 25 de Abril tem sido estéril na descoberta de novos valores, distinguindo-se Jardim Gonçalves e Belmiro de Azevedo como arautos dessa condição.

A audácia de Belmiro ao promover a OPA provocou-me, num primeiro momento, alegria. Num país que vive momentos de incerteza e que se lamenta da sua condição, vermos alguém optimista, com iniciativa e com uma estratégia de crescimento bem definida é algo que só podemos saudar. Se atendermos a que esta movimentação é estratégica para o país, pois é feita com a prata da casa, maior orgulho poderemos ter na iniciativa. Faltam-nos cromos para a troca, e a Sonae e a PT são bons exemplos do que de melhor temos para mostrar lá fora. Depois, o anúncio da operação foi cuidada até ao menor detalhe, um show a que não estamos habituados. Por fim, a surpresa de uma conquista anunciada num país em que os segredos duram até à edição dos matutinos do dia seguinte foi, no mínimo, invulgar.

Até aqui tudo bem, demasiado bem! Mas o que move Belmiro e como financiará ele a operação?

A Sonae.com tem um problema de crescimento. Num mercado esgotado restam-lhe as parcerias ou aquisições. Sendo a Vodofone um monstro fora do alcance dos bolsos de Belmiro, a PT surge como única opção.

Mas poderá ele pagar a operação? A selecção do banco Santander não foi inocente. Nenhum dos bancos portugueses poderia suportar a OPA, isolados ou em sindicato; acresce que um sindicato obriga a mais intervenientes e, assim, aumenta o risco de fugas de informação. Belmiro poderia ter optado por outros bancos internacionais, mas porquê o Santander. Este banco é accionista da Telefónica, parceiro da PT no mercado móvel do Brasil. Este pequeno detalhe ajudou-me a desmontar a operação. Belmiro ao escolher o Santander matou 2 coelhos de uma cajadada só. Primeiro financiou-se, depois limitou a possibilidade de uma OPA hostil da Telefónica. Será impossível que o operador espanhol não tivesse já informação prévia da operação. Mas como permanecerá ele neutro nesta movimentação?

Acredito que o engenheiro foi mais longe! A PT é grande demais para a capacidade financeira da Sonae. O que ele verdadeiramente quer é o mercado nacional, prescindindo para a Telefónica a participação na Vivo, operação da PT no Brasil. Assim, adquire a PT, funde as operações da TMN com as da OPTIMUS e alieana a Vivo. A capacidade financeira necessária será assim de 50,1% de 75% da PT, algo que poderá pagar.

O Santander sendo accionista da Telefónica ganha em duas frentes, no financiamento e nas mais valias que vai realizar com a sua participação na Telefónica.

A Telefónica ganha a América Latina, sendo o Brasil a jóia da coroa que lhe faltava.

E Portugal? Perdemos a internacionalização do nosso maior operador de comunicações. Crescemos cá dentro, mas isso não basta!



Posso estar enganado, mas também nunca ganhei o euromilhões!

Agir

Vivemos tempos de globalização, em que a informação imediata nos chega de chofre sem apelo nem agravo. São tempos simples estes em que se prefere o imediato, o fácil. Poucos são aqueles que pensam na vida, menos ainda os que fazem dela algo que perdure mais do que a fruição das coisas.
Temos o privilégio de ter nascido no Ocidente onde, ao longo de milénios lutados, diferentes credos e a consciência do homem permitiram construir as raízes de valores que hoje reconhecemos como inquestionáveis.
O mundo oferece-nos a diferença, a possibilidade de nos maravilharmos com hábitos e costumes de povos que se adaptaram a naturezas distintas, mas igualmente belas. Não devemos ocidentalizar ninguém, a diversidade é a nossa maior riqueza. Contudo, por sermos mais livres, temos a obrigação de globalizar os direitos do homem, porque um semelhante merece a mesma dignidade independentemente da sua sorte. Só assim caminhamos para um mundo melhor. Chamem-me utópico, mas se este sonho se perder só restará de nós a memória de um fotógrafo, fria e impotente!



Castigo infligido a uma criança no Irão! Speechless!

A resposta!

Desafiei-vos, num post anterior, a darem a vossa interpretação de Amor. Não me vou coibir de expor a minha! Não recorri aos manuais, basta-me o que penso. Serei poético, romântico? Talvez tudo isso e mais ainda. Mas esta é a minha forma de ver a vida; estarei errado? É-me indiferente, esta definição agrada-me, talvez por ser a minha...


O Amor tem, por certo, várias dimensões.

O mais simples, inato, é o amor paternal. Prende-se à nossa continuidade, à desejada sobrevivência, é sangue do nosso sangue.

O mais puro, porque descoberto, é a amizade. Dele não resultam interesses, tão-somente a vontade de partilhar a companhia do outro. Sobrevive ao tempo, às diferenças sociais e etárias.

Arrebatadora é a paixão. Também ela sem mérito, pois a química entre duas pessoas não se constrói, sente-se. E se nos outros amores há uma lógica, aqui prima a irracionalidade dos sentidos.

O mais perfeito, porque desejado, é o amor entre duas pessoas que procuram no outro o seu complemento. É certamente o mais difícil por ser um acto de vontade. Obriga à aceitação das limitações do outro, à criação de um jardim proibido, à negociação e ao confronto com a nossa consciência.

As limitações são o primeiro desencanto da paixão. Ninguém altera a família do outro, aceita-se ou não! Contudo, há limitações que terão de ser ultrapassadas, e aqui surge o primeiro equívoco. Ninguém muda o outro, só ele/a terá essa capacidade se for essa a sua vontade.

Fundamental, ainda, é manter um jardim proibido. Daqui resulta a troca da liberdade individual pela liberdade a dois. Partilhar o que de mais íntimo guardamos com a consciência do outro. É desta intimidade que nasce a cumplicidade sem a qual este amor não seria maior do que a amizade. É também aqui que se enquadra a sexualidade, alimento necessário ao equilíbrio da relação. E essa melhora com a descoberta do prazer do outro; ensina-se, estimula-se, renova-se. Aqui, só a criatividade impede o tédio, mas num amor intenso a sexualidade vai muito para além do corpo.

A negociação, parte maior, obriga a uma elevada inteligência emocional. A atitude, a capacidade de não se evitar o que tiver de ser dito, o saber ouvir, o saber ceder são, no fundamental, a chave do sucesso. É impossível amar sem amizade, o amor é um jogo limpo.

Por fim o confronto, ninguém nasce para ninguém. O Homem não é monogâmico, é um facto! Ao longo da vida será confrontado com outras compatibilidades, com o desejo de novas descobertas. Coloca-se a pergunta, “ao olhar-se para trás em fim de vida, teria sido melhor partilhá-la com uma pessoa ou com várias?”. Só o abdicar dessa liberdade permite haver um projecto de vida, tudo o resto são logros.



O amor não é a cura para a nossa doença; de facto, para se dançar o tango são necessários 2!

Nó

Quem és tu que me olhas
nessa distância estudada?
Tu?
Quem és tu que me interrogas
sem perguntas nem respostas?
Tu?
Não, tu não és quem procura
um momento ou atenção!
Não, tu não!

Haverá tempo que te descubra
ou sentido que te confunda?
Eu!
Nada menos do que tudo,
nada menos do que nada?
Eu!
Entregas-te assim, só,
sem medo ou certeza, só!
Eu, sim eu!

Tu és tu, tu,
e eu em ti, eu,
os dois em nós, em nós...


Ode à Mulher!

Autor desconhecido? Exacto!

A questão!

O que é o amor? Esta pergunta assalta-me quando olho em redor. Não, não falo do amor do Homem pelo próximo. Reduzo o problema ao par, qualquer que ele seja. Falo, assim, do amor ou da falta dele.
O que é o amor, repito? Por agora fica a pergunta, mais tarde falarei por mim pois não há perguntas sem respostas.

Aguardo os vossos comentários; será que haverá consenso?


Se cairmos...

... caímos os 2!

Óleo

Quem pinta assim perde o quadro...



Petra Nemcova

Encontro

Não seriam mais do que as quatro horas da tarde. O relógio dele nunca mentia. Tiago era preciso em tudo e mantinha uma disciplina férrea com todos os que o rodeavam. A praia perdia-se na areia livre, quase sem vivalma; o calor, extenuante mesmo para o banheiro, assustava o veraneante mais experimentado. Ela, mais nova, mantinha a frescura que o fascinara. Vestia um fato de banho garrido em cores que animavam uma felicidade que se esbatia.

Num só movimento ficou de pé e, sem perguntar, dirigiu-se ao mar determinado em banhar-se. Não olhou para trás, nunca o saberia mas os óculos escuros de Paula escondiam a tristeza da solidão partilhada, dos gestos esquecidos. Mergulhou de pronto como sempre fazia e procurou a areia que lançou numa emersão forçada. Repetiu o gesto várias vezes como se a adrenalina se esgotasse ali.

Uma dor percorreu-lhe o peito, primeiro leve e depois em crescendo. Sentiu-se desfalecer, olhou a praia a procurar ajuda, a tentar gritar nos gestos que ainda desenhava. O peso empurrava-o agora para baixo e nada impedia a tragédia, nem a força nem a vontade. Fria, cada vez mais fria, a água embrulhava-o num abraço fatal. O corpo balançava ao sabor da corrente, inerte, um corpo que ele já não sentia. Abriu os olhos, a luz ia agora ficando mais ténue como se fosse anunciar o descanso. Estava estranhamente tranquilo, não temia a morte, tão pouco louvava a vida. O silêncio veio para lhe calar os pensamentos, cada vez mais vagos, sempre distantes na infância.

A estalada foi pronta. Não era a primeira mas, no desespero, Paula não se continha. O banheiro, homem experimentado por anos de veraneio, aplicava tudo o que sabia com uma determinação cega, mesmo violenta. Paula ajudava, era ela que fazia a respiração boca-a-boca num controlo aterrorizado, na esperança do impossível, do milagre.

No início veio a dor distante mas cada vez mais sentida. A escuridão era total num aperto que o deixou em pânico. A dor crescia na solidão que o amordaçava. Sentiu a vida que nunca teve, chorou um choro nunca ouvido e, por um breve momento, sentiu a presença Dele, do conforto que desesperadamente procurava. Não era uma voz, não, era algo maior que o despertava, que o fazia sentir feliz, cheio, o abraço que nunca teve. Sentiu agora a seda, leve, com uma suavidade delicada. O turbilhão imenso projectou-o para cima num impulso impossível. A seda era agora mais macia, quase húmida. Mexeu os lábios a acompanhar o beijo imaginário com um carinho que só o amor conhece.

A luz despontava num incómodo desconcertante. Conseguia agora distinguir a face que o beijava. Nunca se sentira tão pleno, emerso em paz.
Arriscou perguntar - onde estou?
Renasceste amor - afiançou-lhe Paula, deixando cair uma lágrima que acariciou a face gémea.

Só as cinzas não renascem...

Exacto

Acordei a meio da noite com vontade de escrever. Andava há meses a negar a evidência, escrever faz-me bem! É um vício, ajuda-me a estruturar o que penso. Apetecia-me escrever um livro, tenho o enredo todo na cabeça mas não, nunca arriscaria a ter de oferecer as sobras... os blogues são práticos, escreve-se menos e podemo-nos rir sempre com os comentários. É mais do que a escrita, é uma sala para sociabilizar onde posso lançar os temas. Haverá maior egoísmo?
Ok! É isto, reabro o Exacto e aguentem-se à bronca. Temas não faltam; presidenciais, futebol, mulheres... e não, não me peçam para falar dos meses de interregno; até Cristo teve direito a uns anitos de blackout!

3, 2, 1...

4

5

Are you talking to me?

Confesso! Não resisti, também eu, à necessidade urticante de rabiscar. Se ainda tivesse graça ... mas não, desengane-se; aqui mora tão só a provocação, exacta, mordaz, e onde a paixão não abafa a razão.
Se aqui tocar e for tocado, então, já ganhei o meu tempo.

Foi assim que comecei esta aventura, ainda longe de perceber o alcance que ela teria na minha vida. Dois anos! Tempo em que partilhei ideias, pensamentos, angústias e risos convosco. Tempo em que vos escutei, nem sempre em sintonia mas sempre atento. Tempo em que senti o infinito prazer de dar alma às palavras; pobre, é certo, mas sempre no meu melhor.
O Exacto acaba aqui, teve o seu propósito mas, tal como na vida, há momentos para dar vida a uma nova vida. Com ele morre o João Mãos de Tesoura, suicídio dirão, mas seria incapaz de escrever em seu nome depois de lhe tirar a alma, e essa deixo-a aqui para que a possa visitar sempre que queira.
Foi bom, muito bom! E agora que comece a festa, a casa é vossa; sirvam-se, abusem, salpiquem os tectos com champanhe, riam, gritem, hoje é tempo de Festejar!



Adoro-vos e, quem sabe, talvez nos voltemos a encontrar noutra vida; eu menos exacto e sem tesouras...

1

2

3

4 DIAS

FALTAM 5 DIAS

Descarrilar e perder a mona

Num país de brandos costumes e maus hábitos, foi elucidativo o debate entre Carrilho e Carmona. Escuso-me a comentar o que foi evidente; fica o vídeo para memória futura...



Como vai senhor contente?
Como vai senhor feliz?
Diga à gente,
diga à gente,
como vai este País!

Mamografia

Há publicidade subliminar, mas eu prefiro a explícita!



Criança sofre...

Conversas impossíveis

Ele já não a ouvia há muito, não fora por desinteresse mas simplesmente porque aconteceu assim, sem obrigação nem necessidade. Telefonou-lhe, como estaria?
Encontrou uma alma ressentida, insurgida com a ausência; disse-lhe que ele estaria a ressuscitar mortos, que não estava com paciência para cenas e que ainda não tinha sido desagradável mas que o poderia ser. Ele desafiou-a, o que seria mais desagradável do que aquilo, pensou? Ela, de pronto, desligou-lhe o telefone na cara, sem mais nem porquê.
Ele, depois de ponderar, enviou-lhe uma mensagem, “Não foste desagradável, foste boçal!”. Recebeu a confirmação da entrega da mensagem e sorriu, não sabia se ela alguma vez alcançaria a diferença.



Fala mais alto, mal te ouço...

Sentir-me em ti

Fui hoje ao hospital e encontrei este texto perdido, de tão extraordinário não resisti a publicá-lo.


Levei a mão à testa para confirmar. Claro, o calor e agora o suor, mais uma gripe estival. Procurei o interruptor; que chatice, estava sempre onde não devia estar. A luz irrompeu de pronto e no meio do clarão adivinhei a gaveta, mesmo ali, guardiã de remédios sábios e de outros menos estudados. A caixa azul surgiu no meio de outras tantas, todas usadas, todas testadas. Senti uma dor forte como se a garganta se fechasse para o negar. Bastou-me um golo mais, agora sim, bastava esperar. Fechei a luz automaticamente e deixei a mão agarrada ao interruptor, como se na escuridão precisasse de uma segurança disponível que se mostrasse lesta aos meus medos.

O turbilhão aproximou-se do tecto, sim, recordo-me bem. Primeiro foi a cama e logo depois senti-me também eu a rodopiar. A força que me empurrava para baixo era tremenda, assustadoramente decidida, não a conseguia estancar e quando me preparava para iluminar o pesadelo senti o interruptor a saltar-me da mão. Todo eu rodava numa dança sem parceiro, e num movimento só projectei-me no centro da tempestade, a queda superou a vertigem, sempre, sempre em queda, sempre, a queda...

A pancada seca acordou-me, sentia-me dorido mas diferente, incrivelmente diferente. A dor não era desconfortável, parecia que era esperada e agora eu aceitava-a. Recordei a queda que dei em menino, no susto que os meus pais apanharam quando me viram todo arranhado. Um filho único tem atenções que nem mesmo ele percebe.

A dor corria agora do peito até às coxas, sim, seria o tronco o mais afectado. Procurei a dor com a mão tacteando primeiro o peito. Um arrepio percorreu-me a coluna, só poderia ser sonho, delirava. As mãos torneavam uns seios perfeitos, demasiado perfeitos para serem reais . Sonhava portanto e descansei com a evidência. Sorri, iria tirar partido da aberração, seria mulher por um sonho apenas, como seria fácil percebê-las, sentir onde elas sentem, pensar como elas pensam; fantástico, iria conhecer a outra margem sem medo, sem juízos ou acusações.

Continuei a percorrer o peito, primeiro à descoberta e depois com mais determinação. E se primeiro tacteava, usava agora as mãos para acariciar o que só antes imaginara. O ardor aumentava com movimentos mais ousados, sentia o corpo a pedir domínio; o peito, esse, latejava à medida que os dedos comprimiam os pequenos mamilos que em resposta imediata se erguiam determinados à procura de mais, no desejo de tudo. Deixei uma mão no peito e lancei a outra à descoberta do que me faltava, sentir-me completa, mulher.

O estômago era perfeito, os abdominais desenhavam aí diagonais salientes e simétricas . Os dedos mal tocavam a pele, só sobrava o arrepio. Parei, senti um tufo em que me emaranhava e que me pedia força e o contrário. Pressionei, apoiei a mão e deixei-a comprimir numa sequência ritmada pelo desejo. Qual cobra que muda de pele, um dos dedos libertou-se para descer mais ainda, a descoberta estava por consumar.
Arqueei o corpo, primeiro por estranhar o toque, depois pelo fogo que me percorreu de imediato como nunca tinha experimentado. Senti a boca ácida, a respiração mudara e o corpo estava agora mais quente. A vontade era muita, não queria parar e aquele dedo não iria falhar.

A vertigem voltava no meio do desejo e do prazer. O turbilhão era agora mais violento e empurrava-me para cima. Levitei como um pião que salta do chão para ganhar velocidade. "Consegue ouvir-me, Pedro?". As palavras soavam longe mas aproximavam-se vertiginosamente.

"Pedro, correu tudo bem!". Uma mão segurava a minha, sem dúvida uma mão amiga pelo cuidado com que me agarrava. Entreabri os olhos e antevi silhuetas conhecidas na luz que agora conquistava. Primeiro a mãe, depois o pai. Ambos sorriam, não muito é certo, um sorriso sofrido mas solidário. "O que correu bem?", perguntei. Um homem de bata branca aproximou-se e, colocando uma mão no meu ombro, tranquilizou-me, "Tudo, Pedro, tudo! Agora já lhe podem chamar Ana, parabéns!"



Estou como o bebé, pasmo!


Nota: Um post polémico obriga a comentários mordazes!

Inscrevo

Cada vez escrevo menos, cada vez me apetece escrever menos, não que a inspiração se tenha esvaído, falo só da vontade, do interesse em pensar devagar pautado pelas teclas que ouço dedilhadas, e depois para quê se em nada melhoro, e não falo só da escrita, pobre de mim, mas do debate que suscito, e se não procuro o comentário fácil também não o gosto presunçoso, pensando bem não me posso queixar, basta visitar outros para ver o mesmo quando não pior, “gostei muito”, “és corajoso”, “mexeste comigo”, só para falar nos mais banais, não, prefiro o silêncio, que fique a ideia que nada escrevi, e se calhar nem isso fiz, letras ao acaso numa miríade de palavras que lidas de trás para a frente podem ganhar mais alento, ou talvez não, nem assim, porra, não me apetece escrever mesmo nada, hoje ficava-me por um comentário, é isso, um post em branco e um comentário, “não sei se gostei, o branco é pouco honesto, investe-se de virtudes que não são as minhas, prefiro outras cores, mais quentes, mais profundas”, era isto, simples sem ser banal, complexo sem ser arrogante, gostava de saber escrever assim, como gostava de saber escrever mesmo sem me apetecer fazê-lo, nem uma letra apenas, guardar só para mim esse dom, senti-lo latejar e não o partilhar, ser egoísta do escasso, ter um segredo e matá-lo, negando-lhe ali mesmo o direito ao sucesso, raiva dirão, talvez, raiva de não querer escrever e de nem isso ser capaz de cumprir, como é que não se escreve sem dom, isso não sei, os meus silêncios não são brancos, mas o que faço, escrevinho, talvez assim não se escreva, escrevinhando.



Num caderno os comentários são a vermelho...


Acompanhar a foto com este pensamento: Como é excepcional ter amigos que resistem ao tempo, às mudanças, às deles e às nossas, saber que nem tudo se perde, ter a garantia de que uma amizade assim tem uma lógica, a de que nós apesar de tudo não somos piores do que já fomos.

Pensamento vago

Pior do que a mentira é a infâmia, vem sempre de quem está próximo e isso garante-lhe o alcance do tempo. Esta vertigem só se esgota na razão dos outros, mas nem sempre os outros têm razão.



Com uma mão sujo a outra...


KARAOKE
Listen to your heart (remix), D.H.T